春天起名大全：宝宝春意名字，寓意好听的精选

“春天起名”这四个字，像把钥匙，咔哒一声拧开了记忆的暗门。

我第一次听见它，是在产科的走廊里。护士抱着新生儿，对产妇说：“先起个小名吧，春天生的，就叫小春？”产妇摇头，说想让孩子叫“惊蛰”，因为那天刚好是惊蛰，春雷把万物都叫醒了。护士笑，说这名儿太响，孩子以后写作业要吃亏。产妇也笑，说那就叫“春蛰”，把雷声收一收，把生机留住。

那一刻我突然明白，春天起名，不是随便捡个花啊柳啊的意象，而是把一整季的情绪、气味、雷声、花粉、乍暖还寒，全揉进两三个字里。孩子将来写名字，像在翻一册旧日历，每划一提，都带一点泥土的腥和桃花的香。

后来我去云南大理，碰见一位白族阿婆，在三月街的角落摆摊卖手工银饰。阿婆说，她给孙女取名“春卯”，卯是兔，也是早晨五点到七点，孙女偏偏在那个时辰落地，窗外樱花扑簌簌往下掉，像一场粉色的急雨。阿婆把“卯”刻在一枚小银坠上，穿根红线，挂在婴儿腕间，叮叮当当，像把春天拴住了。

我蹲下来看那枚坠子，银面被磨得发亮，边缘却故意留了锤痕，像刚解冻的河面，有裂缝，也有水光。阿婆说，起名不能只图好听，还得给岁月留点缝，让风能吹进来，让故事能长出来。我点头，觉得这话比任何命理书都通透。

回到城市，朋友的孩子满月，请我帮忙想名字。我说，别翻字典了，去楼下花园蹲一晚，听听春天的声音。朋友真去了，半夜发微信：听见一只猫在灌木里叫春，声音又软又疯，像初恋。第二天，孩子大名没改，小名定了“喵春”。我乐，说你们城里人真会玩。朋友回：猫也是春天的一部分，凭什么不能入名？

再后来，我自己养了一盆薄荷，放在窗台，三月初就冒芽。我每天给它拍照，记录叶片从指甲盖长到硬币大。有天夜里，风把花盆掀翻，泥土撒了一地，薄荷却歪着身子继续长，像个小混混。我突然想，如果它是个孩子，名字就叫“野春”——野得理直气壮，春得毫不客气。

你看，春天起名这件事，越往后越像一门民间手艺。它不依赖生辰八字，也不迷信笔画吉凶，它靠的是人对季节的私藏。有人把立春第一声鸟啼录下来，做孩子的开机铃声；有人把春分那天剪下的指甲埋在花盆底，等花开时告诉孩子：这是你带来的。还有人，干脆让春天自己决定——把写着几十个备选名字的小纸条折成船，放进河里，哪艘漂得最远，哪个字就当名。

我听过最动人的一个例子，来自一位山里的小学老师。她班里有个孤儿，春天被送到学校，没有名字，大家都叫他“喂”。老师带孩子们去山腰种桃树，让每个孩子埋一粒种子，说等花开，就给他起名。那年倒春寒，别的花都蔫了，只有“喂”的那棵桃树开了第一朵粉花。老师当场拍板：就叫“首春”。后来“首春”考上农业大学，写信回来，说要把实验室的桃子种回山里，让老师尝第一口甜。老师回信，信封上只写四个字：春天收到。

所以啊，春天起名，不是任务，是邀请。邀请你把耳朵贴在大地上，听种子翻身；邀请你把鼻子凑到风里，闻见去年的草籽和今年的燕泥；邀请你承认，人不过是一株会走路的植物，名字是替我们开的那朵花。

等下一个春天，你路过公园，看见有人抱着婴儿，嘴里轻轻念“春栖”“春飒”“春迟迟”，别笑他们矫情。他们只是把刚刚好的温度、刚刚好的天色、刚刚好的心跳，统统存进银行，留给长大后的孩子，慢慢取。